La metamorfosis del vampiro - Charles Baudelaire

Charles Baudelaire. Famoso poeta francés.
Foto: Theguardian.com

La mujer, entre tanto, de su boca de fresa
Retorciéndose como una sierpe entre brasas
Y amasando sus senos sobre el duro corsé,
Decía estas palabras impregnadas de almizcle:
«Son húmedos mis labios y la ciencia conozco
De perder en el fondo de un lecho la conciencia,
Seco todas las lágrimas en mis senos triunfales.
Y hago reír a los viejos con infantiles risas.
Para quien me contempla desvelada y desnuda
Reemplazo al sol, la luna, al cielo y las estrellas.
Yo soy, mi caro sabio, tan docta en los deleites,
Cuando sofoco a un hombre en mis brazos temidos
O cuando a los mordiscos abandono mi busto,
Tímida y libertina y frágil y robusta,
Que en esos cobertores que de emoción se rinden,
Impotentes los ángeles se perdieran por mí.»

Cuando hubo succionado de mis huesos la médula
y muy lánguidamente me volvía hacia ella
A fin de devolverle un beso, sólo vi
Rebosante de pus, un odre pegajoso.
Yo cerré los dos ojos con helado terror
y cuando quise abrirlos a aquella claridad,
A mi lado, en lugar del fuerte maniquí
Que parecía haber hecho provisión de mi sangre,
En confusión chocaban pedazos de esqueleto
De los cuales se alzaban chirridos de veleta
O de cartel, al cabo de un vástago de hierro,
Que balancea el viento en las noches de invierno.

Charles Baudelaire

La hoja de oro - Rubén Darío

Rubén Darío. Destacado poeta nicaragüense.

En el verde laurel que decora la frente
que besaron los sueños y pulieron las horas,
una hoja suscita como la luz naciente
en que entreabren sus ojos de fuego las auroras;

o las solares pompas, o los fastos de Oriente,
preseas bizantinas, diademas de Theodoras,
o la lejana Cólquida que el soñador presiente
y adonde los Jasones dirigirán las proras.

Hoja de oro rojo, mayor es tu valía,
pues para tus colores imperiales evocas
con el triunfo de otoño y la sangre del día,

el marfil de las frentes, la brasa de las bocas,
y la autumnal tristeza de las vírgenes locas
por la Lujuria, madre de la Melancolía.

Rubén Darío

Degeneración

Un domingo como todos, aburrido y con olor a plancha.
Un silencio fastidioso recorre la ciudad,
me hace recordar constantemente que es el día en el que Dios descansó 
y que en el canal cuatro transmiten las mismas películas.
En cine millonario.

Mi generación amanece aturdida,
ayer fue rumba, ayer fue sexo…
ayer fue el resultado latente y patético de que estamos perdidos.

Enviciados con la ociosidad por concepto,
entregados a renegar del sistema
¿Quién coño sabe qué carajos es el sistema?

Destructores del lenguaje por modismo,
trabados con ropas extravagantes
por la necesidad de no perdernos en la muchedumbre.
Articulados con el codo y el cigarrillo,
un ballet de perdiciones que bailamos al unísono,
en una especie de orquestación momentánea y pasajera
que nos hace sentir, inútilmente, como parte de algo.

Mi generación, llena, atiborrada de artistas pendencieros y tristes,
malhumorados por el trasnocho,
creadores de cine, ensambladores de teatro,
especialistas en la paródica página de este libro
que dedicamos a la diversión vacía e irracional, casi surrealista,
en que se ha trasformado el agruparnos.

Drogas de recreación, si es que acaso existe alguna de otro tipo,
que se conglomeran desesperadas, gritándonos: “I’m the chosen one”
y nosotros corremos hacia ellas gritándoles exactamente lo mismo.

Funcionales en medio de todo el desastre colectivo
en que hemos encontrado el eslogan real de nuestra existencia:
Me drogo… luego no existo.

Niñas que se divierten entre las manos de un cualquiera
y se sienten atractivas porque su teta le parece interesante al extraño cualquiera,
que a su vez se siente importante porque la portadora de la teta atractiva
es el sinónimo inequívoco de que él mismo es interesante.
No somos incomprendidos, somos incomprensibles…
estúpidamente incomprensibles.

Básicos y, por ende, ególatras, autodidactas de la suciedad y la carencia,
espléndidos a la hora de estropearnos la vida…

Ciertamente creadores, creativos al máximo,
potenciales incalculables de incontables obras de arte,
absolutamente inconscientes pero muy, muy bonitos…

[Publicado originalmente en Guayoyo en Letras]

Por Aranesvid López

"Duelo de arrabal" - José Antonio Ramos Sucre

José A. Ramos Sucre
Destacado poeta e intelectual venezolano.

En la pobre vivienda de suelo desnudo, alumbrada con una lámpara mezquina, las mujeres se congregaron a llorar. Fuertes o extenuados alternativamente, no cesaban los trémulos sollozos, palabras ahogadas y confusas escapaban de los pechos sacudidos, gestos de dolor suplicaban a los cielos mudos. En torno de un pequeño ataúd crecía el clamor y llegaba al delirio; contenía el cuerpo de un niño arrebatado por la muerte a la vida de arrabal. Hacia un rincón estaban reunidos en haz los juguetes recién abandonados, junto a los pobres útiles de industrias femeninas, y, en irónica ofrenda a los pies del Crucifijo, las drogas sobre la mesa descubierta. Nobles sacrificios fracasaron en resguardo de su vida: el consumo del ahorro miserable, los días de zozobra, las noches de vigilia. Aquel día, cuando la oscuridad prosperaba hasta en el ocaso tinto de sangrante sol, vino la muerte al amparo de las sombras leves y benignas, con fría palidez sellando su victoria. 

Vino a aquella mansión, como a otras muchas; un mal tremendo, como aquel que de orden divina diezma los primogénitos de Egipto, apenas dejó casa pobre sin luto. Por su influjo tuvieron de cuna el seno de la tierra innumerables niños, despedidos por coros gemebundos, lamentados con llanto breve y clamoroso, el llanto de quienes en la vida sin paz tienen peor enemigo que la muerte.

Siguiendo el general destino de los tristes que, con la urgente pobreza, desconocen el deleite del recuerdo lloroso, los dolientes de la pobre vivienda, alumbrada con una lámpara mezquina, también se lamentaron con desesperanza pasajera. Las voces roncas gimieron hasta la partida del pequeño cadáver; pero el olvido, ante el esperado afán del día siguiente, hizo invasión con el sosiego de la primera noche augusta y encendida.

"Duelo de arrabal". Obras completas

José Antonio Ramos Sucre

"Los heraldos negros" - César Vallejo

César Vallejo. Destacado poeta peruano.
Foto: Larepública.pe

Hay golpes en la vida, tan fuertes... ¡Yo no sé!
Golpes como del odio de Dios; como si ante ellos,
la resaca de todo lo sufrido
se empozara en el alma... ¡Yo no sé!

Son pocos; pero son... Abren zanjas oscuras
en el rostro más fiero y en el lomo más fuerte.
Serán tal vez los potros de bárbaros atilas;
o los heraldos negros que nos manda la Muerte.

Son las caídas hondas de los Cristos del alma
de alguna fe adorable que el Destino blasfema.
Esos golpes sangrientos son las crepitaciones
de algún pan que en la puerta del horno se nos quema.

Y el hombre... Pobre... ¡pobre! Vuelve los ojos,
como cuando por sobre el hombro nos llama una palmada;
vuelve los ojos locos, y todo lo vivido se empoza,
como charco de culpa, en la mirada.

Hay golpes en la vida, tan fuertes... ¡Yo no sé!

César Vallejo